Viejos

Es curioso como los Hijis les decimos a nuestros viejos: “Viejos”.

Justo a ellos que no llegaron a envejecer -el mío, que era de los viejos más viejos, nomás llegó a los 46-.

Cuando vivían no se los llamaba así. Cuando aprendimos a nombrarlos, seguramente aprendimos a hacerlo de otra manera.

Decirles “Viejos” a los padres no es algo tan, tan viejo, es una especie de transgresión, una forma de traerlos con nosotros a la actualidad, de modernizarlos un poco a todos ellos, que quedaron para siempre tan anticuados, jóvenes y setenteros.

Qué decimos cuando les decimos viejos.

Decirles “Viejos” es una provocación. Un coqueteo con: cómo hubiera sido, como si existiera ese universo paralelo, ese lugar, esa cosa, donde nada, nada está resuelto…

Como si nombrándolos de es forma, les pudiéramos dar a ellos algo de quienes somos nosotros ahora. Nuestras propias palabras.

Aunque decimos “Viejos” y no es más que un modismo, vigente, pero también bastante viejo. -aunque no tan viejo como nuestros viejos-

Viejos, son los trapos, diría mi vieja.
-que no era vieja y no se que diría-

Vieja no, perdón entonces: Mami.

Sueño con Claudia

Sueño que estoy internada en un hospital (o en una cárcel); en un edificio con ventanas rotas. Estoy embarazada, sorprendida de estar nuevamente embarazada, a punto de parir. Necesito ayuda. Desde la ventana veo a mi hermana, un poco más abajo dentro del mismo edificio. Veo su pelo. La estan revisando. Trae algo para mi, tal vez ropa para el bebé, que ya, inminentemente,  va a nacer. La espero, pero no llega.

La Mudita

Anoche soñé que mi familia entera había muerto.Todo el pueblo estaba muerto. Mis hijos muertos (pero era de esos sueños en los que yo no soy realmente yo misma y por lo tanto, ellos tampoco son mis hijos verdaderos). Pero esa era la situación, así estaban asignados los roles y este era el contexto: Cuerpos por todos lados, conocidos y desconocidos, apilados de a montones. Tal vez el lugar estuviera enteramente construido con cadáveres, sangre y tierra. Y ruido, mucho ruido; como si todos gritaran, pero no veo a nadie hacerlo. Muchísimos policías y algunas personas perdidas o desorientadas, deambulando igual que yo, como buscando a alguien. Yo voy con la sensación o la certeza de que ya los perdimos a todos, que ya no queda nadie de los mios. Entonces, como un tesoro resplandeciendo entre la mugre, aparece la Mudita en un rincón junto a otros niños, paradita detrás de un policía. Ella, especialmente ella, llama toda mi atención, tan chiquitita e indefensa, con su pelito rubio y la carita idéntica a la mia cuando era chiquita. La mudita me pertenece. Y yo, le grito con toda mi voz al policía, que no me deja acercármele: - “ya los mataron a todos! Dejame quedarme con la Mudita por lo menos! Aunque sea dejame a la Mudita! Dejame a la Mudita, que es nuestra! Dejame a la Mudita! Dejame a la Mudita!
Y me desperté, peleando por ella.

Buceando

Aguas Profundas

Game Over

Dentro de un sobre papel madera tengo una foto de papá sin vida. La tengo hace 10 años y todavía no se qué hacer con ella. Es del legajo policial. Papá aparece muy golpeado y todo hinchado. Y tiene los bigotes igual que acá. Y tiene algo raro en los ojos como si tuviese los párpados cosidos o unidos con pegamento. Cerrados a la fuerza.

Papá y yo

De mis Tesoritos.

Foto nueva / con Papá / a media cara / pura clandestinidad // y la desobediencia / de Javier / para hacerme este regalo // y Chelita guardiana / y Josita reveldora // y la sorpresa / de seguir encontrando // pedacitos //.

Veo-Veo

Y con estos ojitos alguna vez vi a mis padres. La lana de un pulover de mamá, el bigote de papá. Vi sonrisas. Vi el sol, la ruta y la montaña. La casita de acá y la de allá. Vi amor. Vi poesía. Y todo lo que ví dejó su huella. Y también vi miedo.Vi rojo, vi ruido, vi carne. Vi puertas y ventanas. Vi un pasillo con cubículos oscuros a los costados. Vi a mamá ahí. Vi unos tubos largos de metal, acercándose a mi de frente hasta quedar algunos tan cerca de los ojos, que los vi por dentro. Vi negro.

Padre e hija

"Father & Daughter" de Michael Dudok de Wit (2000)

Simientos

Hay un momento en el que uno se ve a los ojos, se reconoce en una foto vieja, muy vieja; en la que somos pequeños, más pequeños que en las demás fotos, más pequeños de lo que recordamos, de lo que creíamos recordar; porque al vernos a los ojos hay un instante en el que vemos todo lo que nuestros ojos han visto y todo deja de ser fragmentos, para ser experiencia y memoria.

-"Soy YO"
Dije cundo me ví por primera vez.
Las fotos las guardó más de 20 años Chelita, la mamá de mis hermanos, abuela de mis sobrinos, bisabuela de mi sobrinieto, primera esposa de mi papá; me las dió cuando conocí a los Urondo, hace ya más de 15 años. Cuando me ví me cayeron todas las fichas juntas: de que Yo era Yo. De que uno es una sola persona, con todas las vivencias reunidas, a pesar de la desmemoria y la fragmentación. En las fotos se ve un dedo, una mano de hombre que me sostiene: es Papá. Son las únicas fotos que tengo con él. Las sacó mi hermano Javier. Papá no le permitía que le fotografiara la cara porque ya estaba clan destino. Aunque Javi no era del todo obediente; pero esa ya es otra historia. Soy afortunada de poder verme a los ojos, de transitar este auto réconocimiento, esta reconstrucción desde los simientos; ya sin nadie que me mienta.
Mi pequeña revolución.





*Dedicado a Jorgelina, que sabe.

Que yo cambie, no es extraño.

Mercedes Sosa - Todo cambia

Algo es algo

Un día

todo esto

va a ser algo.

Otra cosa

Hijos-de.

Ser Hijos para siempre, no iba a funcionar. Núnca funciona. Algún día hay que crecer y cambiar de rol. Madurar para en algún momento poder hacer también, los propios hijos.
Cuando nos empezamos a agrupar bajo ese nombre todavía estábamos en edad de ser Hijos y no había nada fuera de lugar llamándose así. Con los años, me di cuenta de que el rótulo Hijos-de funcionaba como filtro, como un escudo que proteje a los demás de oír claramente: que el terrorismo de estado fué en contra nuestro, en primera persona y no solamente en contra de nuestros padres. Aunque es verdadero y legítimo que somos y seremos para siempre Hijos-de, es solo una parte de lo que somos y funciona como una distracción que diluye el peso de nuestras propias vivencias, alejando el foco de atención, moviendo el eje.
Somos la última generación afectada directamente por represión de la dictadura, no solamente los huerafanitos, hijos de la generación desaparecida. En muchos casos, somos o fuimos, los desaparecidos mismos. Los desaparecidos más jóvenes, los nacidos en cautiverio. Los niños hechos prisioneros, botín de guerra, torturados para que nuestros padres cantaran. Fuimos baleados. Vimos como acribillaban a papá o violaban a mamá. Los que además perdimos a nuestros hermanos, perdimos las identidades. Fuimos separados de todo lo que conocíamos. Perdimos todo, desde los juguetes hasta el nombre. Conocimos el miedo de que entraran a nuestras casas y cuando crecimos núnca pudimos vivir en una casa de la que no supiéramos cómo escapar - porque las secuelas no siempre se ven, pero que las hay, las hay-. Porque tuvimos que adaptarnos a vivir con padres sustitutos. Porque en muchos casos fuimos apropiados. Somos los NNs. Los que pudimos saber la verdad y los aún no la conocen. Los que tuvimos más o menos suerte. Los que sobrevivimos. Los que no. Los comprometidos, los negadores, los que pudimos recuperar algo, los que seguimos la misma lucha, los que no sabemos de que se trata. Los que aunque perdamos las muelas, la seguimos masticando, ver si se ablanda o a ver si sirve para algo.

Y me doy cuenta de que mis hijos, también son Hijos, sobrinos y nietos (de desaparecidos). Aunque todvía no existan palabras para contárselos. Como no existen palabras para tantas cosas. Palabras que sinteticen, que contengan, que signifiquen algo de todo esto que hay para contar. Que expliquen las remotas y particulares consecuencias del terrorismo de estado sigue ofreciendo, aún pasado todo este del tiempo. Palabras que habremos de inventar si queremos decir algo nuevo, algo propio sobre lo que nos pasó, sobre lo que no nos ha dejado de pasar.   

El espíritu de la cosa

La última asamblea de la que participé en H.I.J.O.S. se había extendido hasta pasada la medianoche.
Se discutían los puntos que nuestra regional iba a presentar en el próximo encuentro nacional al que asistirían  representantes de Hijos de todo el país. Capital Federal iba a proponer cambios en los lineamientos básicos de la agrupación y el ítem en conflicto decía: "Reivindicamos el espíritu de lucha de nuestros padres". Las voces que más se alzaban, pedían que se eliminara la palabra 'espíritu' de la frase.
Yo estaba en Hijos porque acababa de enterarme que era hija de desaparecidos, necesitaba ocupar el rol social que me correspondía. Iba por la gente, por el idilio de estar entre pares, escarbándonos los ombligos. Nunca me importó el temario. Nunca había reparado en el contenido puntual del lineamiento, pero al eliminar el 'Espíritu' que era el costado romántico de la cosa, me quedaba con 'la Lucha' a secas: Lucha cruda, ajena y sobre todo, desconocida.
Eran los 90s del olvido reconciliatorio, imperio de la impunidad. Nuestra voz parecía valer nada hacia afuera y de pronto, sentí que tampoco tenía valor adentro. A muchos de nosotros recién se nos empezó a abrir la verdad sobre nuestros orígenes, cuando fuimos alcanzando la mayoría de edad. Fuimos encontrándonos, acercándonos como imantados, con una gran necesidad de estar juntos y de a poquito ir desmenuzando esa mostrosa Historia en común. Los que la conocían desde siempre, llevaban cierta ventaja y asumían un rol más protagónico. Los nuevos, más vulnerables, recién desayunados, nos quedábamos pululando en los alrededores de la burbuja, por los pasillos, en la cocina o en la periferia de la mesa de debate, del que yo nunca participaba por la ferocidad de algunas respuestas.
En la asamblea quedaba muy poca gente, pero los que conocían la dinámica se quedaban hasta el final (que en el sistema horizontal era cuando mejor se podía bajar línea o ganar la rosca por cansancio). Entonces se fue pasando de "Reivindicar el espíritu de lucha de nuestros padres" a "Reivindicar la lucha de nuestros padres" y una voz más fuerte que las anteriores impuso un "Y porqué no reivindicar también la lucha armada? O qué? Acaso somos todos cagones que no nos animamos a reivindicar de frente la lucha armada?"
y ese fué mi límite.
Por primera y única vez, pedí la palabra y cuando llegó mi turno expliqué: que yo acababa de descubrir mi historia y que, no por cagón pero si por ignorante, se me hacía enorme, insostenible esta bandera de la lucha armada. Que yo desconocía la lucha ( y casi todo el resto) de mis viejos y que por lo tanto no podía avergonzarme ni estar orgullosa. No puedo reivindicar lo que no conozco. También dije que creia que Hijos debía enfocarse primero hacia adentro para profundizar en conocer y cruzar las historias de todos los compañeros y que cuando todos, absolutamente todos, tuviéramos claro quienes somos, de donde venimos y cuál fue la lucha de nuestros padres, en particular y no solo en general, entonces podríamos pensar en reivindicar la lucha e incluso tal vez también la lucha armada y no solamente un moderado 'Espíritu de lucha'. Por otro lado agregué que reivindicar las acciones (buenas o malas )de los padres (vivos o muertos) no era el rol de ningún hijo. Que en cambio si era rol de los padres reivindicar las acciones de sus hijos y que las generaciones mas jóvenes era lógico que cuestionaran a las generaciones anteriores en vez de reivindicarlas, para que pueda existir evolución, desde la construcción crítica.

Me tiraron con todo
Como si me hubieran cambiado los polos del magneto, de pronto la fuerza del rechazo.
Me recriminaron especialmente que justo yo: hija-de, pudiera dudar en reivindicar la lucha, si mi padre había sido un héroe revolucionrio y no haberlo conocido antes, mia culpa. Me ladraron que si yo no iba a acatar lo que se decidiera en la asamblea, me fuera.
Y me fuí.

Eyectada



a amasar solita, todo eso que se me había ocurrido que teníamos que hacer juntos.

...............

Será que núnca creí en las figuras de héroes mártires?
Será mi naturaleza desacatada y cuestionadora?.
Será que he visto el árbol? o será que ví el bosque?


Todavía no lo se.
 ...............

(pero en este momento de la vida, tan distinto, estoy sintiendo el imán otra vez activo, que  tira y tira...y tiende a juntarnos.)

El pez, por la boca...

Transcripción del (mentiroso) acta oficial de procedimiento realizado por el personal policial (genocidas) del D2. 17-06-76.           

   "ACTA DE PROCEDIMIENTOS: En la Ciudad Capital de la Provincia de Mendoza a los diecisiete días del mes de Junio del año mil novecientos setenta y seis, siendo las diecisiete y cincuenta horas, el Funcionario de la Policía que suscribe, juntamente con el personal asignado al efecto y cumplimiento a disposiciones emanadas por la superioridad ante el conocimiento de que elementos subversivos que operan en nuestro medio tendrían una cita de control en la calle Guillermo Molina, desde Coronel Dorrego hasta la Costanera del departamento de Guaymallén, es que se sucede de conformidad a las circunstancias efectuándose un operativo en un radio de aproximadamente diez cuadras y utilizándose tres vehículos camuflados, sin ningún tipo de identificación. Luego de haber realizado un cateo por toda la zona y al comprobarse la no presencia por el momento de personas sospechosas que serían las buscadas, se distribuye el personal en la forma más conveniente y con instrucciones precisas, ya que en primer momento se tendría que el acto sería una sola persona que concurriría con saco a cuadros y pantalón oscuro y por el otro lado que posiblemente lo hiciera en un móvil de color celeste claro. Es así que siendo alrededor de las dieciocho y veinte horas, se observa en dirección al Oeste el paso del automóvil Renault 6 color verde lago con tres personas en su interior, quienes lo hicieron en forma despaciosa y realizando una observación sobre ambos costados de la arteria. Pasados unos cinco minutos se vuelve a observar la presencia del mismo coche, constatándose que es conducido por un hombre con saco a cuadros y en la parte posterior dos mujeres de cabello abultado, al parecer pelucas y de una edad de oscilación entre los veintidós y veinticinco años más o menos. Que a regular velocidad recorren calle Guillermo Molina y luego doblan por una lateral en dirección al Norte. Ante la presunción que esta persona es la que concurría a la cita, se mantiene la espera nuevamente al paso del automotor, ya que de ser así era casi evidente que era el contacto que se esperaba. Inmediatamente y luego de unos breves instantes aparece nuevamente en la misma dirección el auto, mientras los ocupantes observaban hacia ambos costados. De inmediato y utilizando uno de los coches apostados al efecto y justamente con personal inicia la persecución de éste con el objetivo de identificar a sus ocupantes, pero es el caso que luego de tres cuadras advierten que son seguidos, tomando velocidad y llegan a la calle Falucho donde giran en dirección al norte y es así que luego de unas tres cuadras más, al advertir muy cerca la presencia del rodado policial, y percatarse de que efectivamente se les procuraba detener, ambas mujeres y por ambos lados de las ventanillas de la puerta trasera, sacando los brazos y empuñando armas de fuego comienzan a disparar contra el vehículo seguidor, decidiéndose en consecuencias a repeler la agresión, iniciándose un tiroteo y seguimiento por espacio de aproximadamente treinta cuadras de la zona, lográndose impactar en algunas oportunidades al auto de los insurgentes, pero no obstante continuaban disparando contra la  comisión, a la vez que giraba rn casi todas las esquinas y bamboleaba el coche con el objeto de impedir ser blanco de los disparos, de esta forma y al lograr la aproximación a solo diez metros del auto Renault, su conductor ante la inminente acción policial ya que entra a una calle en que vio bloqueado su paso ante el corte de otros autos por parte del semáforo, es que penetra en su huída en la vereda costado Este y después de unos diez metros ingresa a la calle al pretender doblar al Oeste, circunstancias en que embiste con la parte izquierda a un Rastrojero que queda atravezado en el medio de la calle, no obstante lo cual, el Renault continúa su fuga y sus ocupantes disparando contra la comisión que les perseguía. Una vez logrado correr el Rastojero, se reinicia la persecución, observándose el auto de los subversivos a unas tres cuadras de distancia, pero no obstante ello, luego de recorrer unas diez cuadras más en forma interrumpida, ya que pretendían perderse  con ello de vista, se tiene una aproximación de escasos diez metros y en momentos en que la mujer que iba del lado derecho del auto pretendía afinar puntería, se logró impactar una ráfaga de ametralladora por la parte posterior, viéndose saltar la luneta en pedazos, mientras que el coche se detenía bruscamente en la esquina de calles Remedios de Escalada y Tucumán. Inmediatamente se abrieron las puertas del coche, viéndose descender a las dos mujeres las que apresuradamente se dirigen a un corralón que se encuentra en la esquina Nor-Este, mientras que el conductor queda estático dentro del coche. Ante ello y presumiendo que desde el interior el causante iba a efectuar disparos, se rodea el auto y se inicia la persecución, verificándose que el hombre está herido en la cabeza y que su sangre le toma casi toda la cara, abriéndose la puerta del auto, cayendo de boca al suelo con la cabeza completamente bañada en sangre, procediéndose a secuestrar el arma que todavía empuñaba, es UNA PISTOLA MARCA COLT CALIBRE 31,25 NUMERO 110.560. inmediatamente se carga al causante en un automóvil y se lo hace conducir a un centro asistencial, desconociéndose el grado de las heridas que recibió. Respecto de las dos mujeres que se bajaron del auto, no fue posible la aprehensión ya que al ingresar al corralón que es de grandes dimensiones, pasaron una pared de adobe que da a unos baldíos y posteriores cañaverales a los fondos de la propiedad y de allí ante el tiempo que ganaron por la precaución policial, máximo si se tiene en cuenta que una de ellas llevaba una PISTOLA AMETRALLADORA con la que disparó en su persecución y la restante un arma recortada, al parecer un REVOLVER CALIBRE 38. Con colaboración del Comando Radioeléctrico se efectuó con Canes y móviles un amplio y extenso rastrillaje de la zona con la finalidad de lograr la detención de las mujeres, pero sus rastros llegan a una parada de taxis ubicada en la zona, donde se pierde la seña o indicio que permite determinar el lugar dónde  se dirigieron las mismas. Inspeccionado el automóvil se encuentran ocho cápsulas, varias de calibre 23 y 25 y 4 cápsulas, calibre 38 largo y tres calibre 9 milímetros. En la parte delantera derecha, en el piso se encuentra una criatura de diez meses de edad, al parecer mujer, que presumiblemente deja una de las mujeres. Esta niña es inmediatamente conducida a disposición de la superioridad, sin encontrarse documentación que oriente la personificación de sus padres. En el asiento trasero, parte derecha, se observa una mancha de sangre xobre la cuerina y también en el piso del coche, lo que da la pauta que una de las mujeres se encuentra herida. El rodado presenta debido al choque la rotura total del costado delantero, puertas y parte trasera en general y la luneta. Ante la intervención de personal de la Unidad Regional Primera de la Capital, el personal interviniente, procede a regresar al lugar de origen, haciendo constar que el automóvil policial presenta cinco impactos de proyectiles de los insurgentes, una que dio en el faro delantero derecho produciéndose en consecuencia la rotura del mismo,  los zócalos del mismo costado, dos en guardabarros delantero derecho y lo restante en el paragolpes parte delantera, al medio. Las medidas pertinentes quedan a cargo de la autoridad mencionada en lo que hace a la identificación del hombre que fue herido en el tiroteo, y la criatura que dejaron en el coche, al igual que toda ampliación al respecto por este mismo medio. No siendo para más, se da por finalizado y siendo ratificado en todas las partes por quienes intervienen y por ante mí que CERTIFICO.

MENDOZA, Junio 17 de 1976 …. Juntamente con el .../… agréguese a la causa que se instruye, solicitándose --- pertinentes al caso.

Policía de Mendoza, departamento de informaciones policiales D2."   

Faltantes

Cuando soy chica siempre sueño que estoy descalza en el colegio. Me siento desnuda y tengo que ocultarlo. Me aterra que la maestra me llame al frente y que todos puedan verlo. Es difícil correr con los pies desnudos. Tengo que volver a casa. Bajo del colectivo, llego a la esquina, doblo por el pasaje: la casa de las rejas, la del perrito salchicha, la de mármol negro, la casa de mi amiga Nato y algo raro, después sigue la casa de doña María, la de la maestra que le da clases particulares a Lorena Paola y más allá en la otra esquina, la casa de mi amigo Hernán.
Todas las casas de la cuadra están.
Menos la del medio. La mía.

Espejitos de colores

Cundo era chiquita tenía problemas para acordarme de como era mi propia cara. 

En mi mundo infancia, necesitaba verme al espejo -o en cualquier otra cosa que me reflejara- para confirmar mi apariencia. Podía recordar por separado como eran los ojos, la boca, el pelo o el mentón, pero no lograba figurar una imagen integrada de mi misma, con todos los elementos. Mi auto percepción era a base de detalles inconexos. Hasta los 20 años no pude reconocerme, ni identificarme.

A los 17 recién supe el nombre de mi papá y su profesión. Me dijeron que escribía libros sobre economía y a mi me pareció muy aburrido. De todos modos me metí en muchas de las librerías de la avenida Corrientes a preguntar si tenían algún libro de Urondo. Los libreros me miraban como a un bicho raro, sapo de otro pozo -y era cierto-. Algunos ni lo conocían y los pocos que si, me decían que eso lo tenía que buscar en librerías especializadas. Yo no tenía ni idea de lo que era una librería especializada. pero eso no era urgente, teniendo en cuenta las muchísimas otras cosas importantes, de las que yo tampoco tenía ni idea en esa época.

A los 18 vi la primera foto de papá. Era una fotocopia de una revista: Papá en blanco y negro, saturado de contraste, con gruesos y oscuros bigotes y abundante pelo negro. Un aspecto muy masculino y Peronista. Un morocho Argentino, que en mi cabeza era confundible con la imagen de Gardel, o de Rucci por ejemplo -si se me permite la rareza-.

A los 20, me reencontré con la familia que había perdido y fue muy sorprendente ver a papá tan distinto en las fotos de la familia de su infancia y su juventud: con la piel suave, sus rasgos casi delicados para un hombre, el pelo arrubiadito, su sonrisa, el contorno redondo de las mejillas, la cara asimétrica, el mentón sobresaliente, los ojitos chicatos bastante parecidos a los míos. Todo tan parecido a mi.

Revelador.

A medida que conozco todo lo que había sido omitido, me voy consolidando. No se en que momento ocurrió que ya supe como yo era. Cuando fué que dejé de no saber, de no recordar.

Mi sensación es que nací ese día: cuando las piezas dejaron de no-encajar
cuando pude empezar a reconectar lo que había sido disociado.

Todo lo anterior a Saber, ahora me resulta lejano. Ajeno.

Casi como una ficción.

Piernitas

Transcripción competa del capítulo n° 47 /Diario de un clandestino, Miguel Bonasso /Ed. Planeta, Noviembre 2000.

 LA TURCA RECUERDA
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Testimonio leido varios años antes de reencontrar a mi co-sobrevivienta.

En esta foto, la Turca* nos señala el lugar por donde se rajó.
Salúd Turquita querida!

*("Piernitas", para los que le conocemos las heridas),

Dolor

Dolor es todo lo no deseado. El resto son sensaciones, sentimientos a explorar.

(Autorretrato, 2005)

Ausentes

ahora y siempre!

Voz

Descubrí una cadencia familiar en mi propia voz.

(Gracias Joe Cornejo de la agencia de noticias la Paco Urondo por el video)

"Arderá la Memoria..."

Arde.  (*)

C- - - Roto

No puedo escribir de un tirón todo lo de Mendoza, vamos por partes.
Solo tengo palabras de profundo agradecimiento para quienes me recibieron, me cuidaron y me mimaron, para quienes se hicieron presentes y participaron del acto. Mi reconocimiento para quienes hicieron el mural: perfecto hasta el último detalle; a la municipalidad, por darle el marco oficial a la señalización de la esquina; a quienes trabajaron en el armado del acto (en especial quiero mencionar a las las personas que trabajaron en la organización de homenaje y fueron despedidas unos días antes de que el acto se llevara a cabo. Mi solidaridad con todos ellos. Marina, un abrazo) y al secretario de ddhh de Guaymalén, que se quedó hasta las 4 de la madrugada la noche anterior al acto custodiando el mural, ya que la policía se negaba a hacerlo, porque les resultaba ofensivo.
En el dibujo original, que hice hace mas de 15 años, parece que una de las medallitas del milico dice: "Culo-Roto". Yo ni me acordaba de ese detalle, que en el mural resultaba enorme. Finalmente fue suavizado y quedó "C- - - Roto", para que no crean que el mensaje de provocación esta ahí y puedan ver el verdadero contenido de denuncia.

Mi Mamá Me Mima

Madre Mía  Miel Misterio

Marido Militante Movimiento Molotov Montoneros

Mal Mirado Masacrados Metrallado

Militares Misión Monstruo Multa Modelo

Malditos Marinos Mañas Más Montañas

Mendoza Menéndez Méndez Mandato

Mentiras Montaje Manoseo Maltrato

Mensaje Miseria Mesura Manija Mente

Mutilada Missing Momia Muda

Memoria Mínima Miro Magia

Muerte Mierda Máscaras Monedas

Martirio Morbo Mantra Marca

Mole Mundo Moco Medio Miedo.

del 76 a hoy

"Infancia y Dictadura" Mural en Mendoza evocando estos 34 años de horfandad.

  A la memoria de mis padres.

Huérfana.

(Del latín orphănus, y este del griego ὀρφανός).


1. Dicho de una persona menor de edad: A quien se le han muerto el padre y la madre o uno de los dos.
2. Dicho de una persona: A quien se le han muerto los hijos.
3. Falto de algo, y especialmente de amparo.

"Hasta los huesos" de René castillo

Relato de la derrota

"El paco había hecho testamento para poder reconocer a la hija que tuvo con Lucía. Los proscriptos no pueden reconocer directamente a sus hijos. La madre se interna con nombre falso, el niño es anotado con nombre falso.

El Paco no anduvo bien en Prensa. Por lo menos yo pensaba eso y otros también lo pensaban, aunque es difícil saber de quién era la responsabilidad. Prensa era un equipo muy grande: alrededor de 70. El error que ellos cometieron fue no comprender a fines de 1975 la naturaleza del golpe que se avecinaba. Fue un error casi general. Se admitía la posibilidad del golpe pero también se trabajaba como si no fuera a ocurrir. Incluso se lo contempla con cierto optimismo como si su víctima principal fuera a ser la burocracia en el gobierno, y no nosotros. No hicimos ningún programa contra el golpe.

En agosto del 75 Pancho ( ex teniente de navío Lebrón, montonero desde 1971 hasta el 76, que murió en combate) y yo empezamos a trabajar en una posible respuesta al golpe: sobre todo una respuesta militar que dificultara el despliegue inicial, las primeras 48 horas. No se trataba de parar el golpe sino de que empezara mal, con un costo imprevisto. Cuando hablamos de eso con Petrus, él dijo: “Pero entonces ustedes creen que va a haber un golpe. Eso cambia todas las cosas”.Poco después Petrus restructuró los ámbitos y durante algunas semanas funcionamos el Paco, Zavala, Federico, muertos en el 76, y Eduardo.

El Paco y yo trabajábamos entonces en la propuesta de un “plan de emergencia” para oponer al golpe. Sé que se discutió después en la regional, y que sirvió de fundanmento para un plan de operaciones, pero nunca nos llamaron a discutirlo.O sea que el Paco estaba familiarizado en el tema y particularmente con el bloqueo informativo que se iba a producir, ya que era una de las previsiones del plan de emergencia, pero prensa siguió funcionando como si hubiera un futuro electoral: pensando en una revista (que llegó a salir y tuvo una vida efímera) e incluso un diario.La última expresión clandestina era el “Evita”. Naturalmente, si se pensaba en revistas y diarios había que mantener más o menos congregado un aparato importante con grandes locales, imprentas, etc. Ese iba a ser un blanco terriblemente fácil para el enemigo.

Al Paco lo trasladaron en mayo, a mí me dijeron que a Europa, pero en realidad a Mendoza, y esto llegaron a saberlo Rosita y Roberto. Me estuvieron buscando para una reunión de despedida. No me encontraron y se hizo sin mi. Después, en junio, una mañana entró Juan en la oficina y me dijo: “lo mataron a Ortiz”.

El traslado de Paco a Mendoza fue un error. Cuyo era un sangría permanente desde 1975, nunca se la pudo poner en pie. El Paco duró pocas semanas, su muerte, dijo Roberto, se produjo en un contexto de derrota, por el mecanismo que después nos ha resultado familiar: las caídas en cadena, las casas que hay que levantar, la delación, finalmente la cita envenenada. Fue temiendo lo que sucedió. Hubo un encuentro con un vehículo enemigo, una persecución, un tiroteo de los dos coches. Iban Paco, Lucía con la nena y una compañera. Tenían una metra pero estaba en el baúl. No se pudieron despegar. Finalmente el Paco buscó algo en su ropa y dijo: “Disparen ustedes”. Luego agregó: “Me tomé la pastilla y ya me siento mal. La compañera recuerda que Lucía le dijo: “Pero papi, por qué hiciste eso”. La compañera escapó entre las balas, días después llegó herida a Buenos Aires. Cree que a Lucía, desarmada, la mataron ahí mismo.

Al Paco le pegaron dos tiros en la cabeza, aunque probablemente ya estaba muerto. A la nena la devolvieron poco después. La recuperó Josefina, la hija de Paco, hasta que la mataron este mes de diciembre."

Rodolfo Walsh
Diciembre 29 1976

Vale aclarar que algunos datos de esta crónica son inexactos: Papá murió de un culatazo en la cabeza propiciado por el sargento Celustiano Lucero, quien en declaración indagatoria admitió que: "luego de perseguir y disparar contra el vehículo conducido por Urondo (en el cual también íbamos: mamá, mi co-sobreviviente la Turca y yo), le habría dado al conductor un cachazo en la parte de atrás de la cabeza con su pistola reglamentaria 9 milímetros, dándole muerte". Respecto de mamá (Alicia Raboy, en la clandestinidad llamada, Lucia), no fue muerta en el lugar. Fue subida con vida a un auto peugeot rojo, secuestrada y llevada al centro clandestino de detenciones D2 donde consta su ingreso en los registros. Desconocemos su destino final. Y yo, no fui recuperada por mi hermana, sino por mi tía Beatríz y mi abuela Teresita, quien luego me dió en adopción a espaldas de mi familia paterna, permitiendo que el relato sobre mi origen y la pérdida de mis padres fuese omitido de mi historia.

Incompencia

Tras 2 años y un mes de haber iniciado la causa para obtener la nulidad de  mi adopción, el juzgado decidió declararse incompetente y la causa pasará a otro juzgado.
Retrocedemos mil casilleros.

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Diccionario dice:
Incompetente: "Que no tiene capacidad para resolver con eficacia algo"
Sinónimos: "inhábil, incapaz, torpe, ignorante"

Invitación oficial

Con el objeto de señalizar los lugares de Memoria en el Departamento de Guaymallen, Mendoza, la Municipalidad de Guaymallen a través de la Dirección de Desarrollo Social-Coordinacion de Derechos Humanos invita a todos a participar del Acto donde se descubrirá el cerámico recordatorio en el lugar del asesinato del poeta Francisco Paco Urondo y la desaparición de Alicia Cora Raboy, ocurrida el 17 de Junio de 1976 en una operación llevada a cabo por los grupos de tareas de la Dictadura Militar (1976-1983).

En el mismo participarán familiares de las víctimas de este hecho, organismos de derechos humanos y compañeros de militancia. En este acto, el pueblo de Guaymallen reafirma su compromiso en la lucha por MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA asumida por la Sociedad Argentina.

El Acto se realizará el Viernes 18 de Junio de 2010 a las 10 hs. en la esquina de Tucumán y Remedios de Escalada de Dorrego, Guaymallen, Provincia de Mendoza

CONTACTO: 0261-155065309. /// 0261-156894907 EMAIL: dhumanosguaymallen@yahoo.com.ar

Lo mismo. Lo distinto. Lo qué.

Apropiado
Lo impropio


Adop tado

A dop ado

A dap tado


Alteridad

Alterada Id entidad

Alter

Idem



Lo mismo

Lo distinto



Impertinencia

No ser parte

No ser



La nada

Ni lo mismo

Ni lo distinto



Sin lo distintivo. Lo qué.

No da lo mismo



Corregirse

Redundar

Contra Decirse

Decir lo contrario





Revelarse. Develar.

Correr los velos

Ver



Alumbrar

Dar luz

Dar a luz



Candela

Llama

Vida



Algo nuevo

Esperanzas.

Revolución

(A propósito del Bicentenrio de la Revolución de Mayo)
Revolución: es el cambio o transformación radical y profunda respecto al pasado inmediato, que trae consecuencias trascendentales. Estos cambios han de percibirse como súbitos y violentos, como una ruptura del orden establecido o una discontinuidad evidente con el estado anterior de las cosas, que afecte de forma decisiva a las estructuras. Si no es así, debería hablarse de una evolución, de una transición o de una crisis. Si lo que falta es su carácter trascendental, debería hablarse mejor de una revuelta. Las revoluciones son consecuencia de procesos históricos y de construcciones colectivas, para que una revolución exista es necesario que haya una nueva unión de intereses frente a una vieja unión de estos.

Arte fusión madre-hijo / Revolución 2010

La copa medio llena

Hace unos días una compañera, hija de desaparecidos, decía que está estresada porque la moviliza hasta las entrañas su juicio, que se está desarrollando.
Y yo me acordaba de cuando nos estresaba la impunidad total y la sensación de no futuro. Que estrés esperado, este; positivo...

Y tomando prestadas las palabras de otra amiga, también hija de desaparecidos, también conmocionada por su juicio a punto de empezar:

"-Por un bicentenario sin impunidad para los genocidas-".

Salúd.

Impertinencia

IMPERTINENCIA:

Es lo que no viene al caso
Lo que no es concerniente al tema
Es algo de lo que no se trata
Que no pertenece al asunto
Esta fuera de lugar

Esperado juicio y merecido castigo

El 11 de febrero(*) comenzará el primer juicio oral y público por crímenes de lesa humanidad en Mendoza.
En el banquillo se sentarán militares retirados y ex policías, acusados por desaparición de personas, secuestros, torturas y homicidios en perjuicio de 24 víctimas, incluidos el poeta, periodista y militante montonero Francisco “Paco” Urondo y su mujer Alicia Raboy; la estudiante Lidia De Marinis, Juan Antonio Gutiérrez , María Luisa Alvarado Cruz y los hermanos Hugo Alfredo y Julio Félix Talquenca.

Serán juzgados
El ex jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, Luciano Benjamín Menéndez, quien ya recibió otras tres condenas a prisión perpetua.
El Coronel Tamer Yapur, ex interventor de la provincia
El Coronel Orlando Oscar Dopazo, ex jefe de inteligencia
El ex general Mario Ramón Lépori, comandante de la VIII Brigada desde febrero de 1979.
El Comisario retirado Eberto Edgardo Villegas
El Comisario retirado Eduardo Smaha Borzuk
El comisario inspector Armando Osvaldo Fernández Miranda
El Comisario general retirado Juan Agustín Oyarzábal
Armando Osvaldo Fernández Miranda , quien se desempeñaba como subjefe del Departamento de Informaciones de la Policía de la provincia (D2)
El sargento Celustiano Lucero, quien en la declaración indagatoria habría admitido que luego de perseguir y disparar contra el vehículo guiado por Urondo (en el cual también iban su mujer Alicia Cora Raboy, su hijita Angela y Renée Ahualli), le habría dado al conductor un cachazo en la parte de atrás de la cabeza con su pistola reglamentaria 9 milímetros.
Sargento Luis Alberto Rodríguez, por encubrimiento .

El gran ausente del proceso será el general Menéndez, que ya tiene tres condenas a prisión perpetua y simultáneamente, se encontrará afrontando su segundo juicio en Tucumán.

Como querellantes actuarán el Movimiento Ecuménico por los Derechos Humanos de Mendoza y la Secretaría de Derechos Humanos de la Nación.

El tribunal será presidido por el juez Juan González Macías(*), e integrado por los camaristas Héctor Cortés y Alejandro Piña. El fiscal será Omar Palermo.

Por la sala de debates pasarán al menos 150 testigos en los tres meses que se espera que dure. Se especula que durante el proceso podrían aparecer nuevas pruebas que ayuden a esclarecer la verdad sobre el destino de los detenidos desaparecidos y asesinados por las fuerzas represivas mendocinas durante la dictadura.

*( El comienzo del juicio se encuentra retrasado por el apartamiento de la causa del juez Macías, quien fue recusado por la Cámara de Casación Penal; la misma cámara ya ha sido repudiada por dejar en libertad a todos los imputados otorgándoles el beneficio de prision domiciliaria e inclusive autorizándolos a tomarse vacaciones en mar del plata. Los camaristas Romano y Miret fueron acusados por el Movimiento ecuménico por los derechos humanos por ser cómplices de la dictadura y se elevó un pedido a la corte suprema para que los remueva y devuelva su autoridad al juez Gonzalez Macías para continuar con el desarrollo del proceso judicial contra los genocidas del D2).

X los derechos de los chicos

MUESTRA EN LA TV PUBLICA POR LOS DERECHOS DE LOS CHICOS

Pablo Bernasconi,
Diego Bianki
Costhanzo
Istvansch
Isol
Juan Lima
Mei
Mirian Luchetto
Natalia Lis Ludueña
Cristian Turdera
Angela Urondo

Vida Nueva

Sobre arte corporal e identidad

Significarse significa: darse sentido, entender el sentido de la propia vida y compartir ese sentido con los demás.

Todos tenemos un cuerpo con puntos fuertes y débiles.
El cuerpo es el medio a través del cual sentimos los estímulos de la vida.
Es nuestro principal medio de comunicación; por el cuerpo nos enteramos de lo que ocurre afuera nuestro y le manifestamos al afuera lo que nos pasa por dentro.
El cuerpo: movimiento constante, en permanente percepción del universo, siente diferente cada momento.
Estamos vivos porque tenemos un cuerpo. Somos el cuerpo vivo.


Hay quienes viven sin ninguna conciencia sobre sí mismos y otros que viven explorándose. Todos se significan de algún modo.
No todos desean hacer una búsqueda profunda (quizá porque no quieren, porque no pueden o porque no se animan).
Quienes no se conocen, aún así se expresan de un modo que creen propio.
Tratan de parecer iguales, de no ser notados, están escondidos en las preferencias populares, en las normalidades. Políticamente correctos, conservadores y obedientes. Prefieren no elegir. No saltar, no llamar la atención, no generar conflictos, no pasarse de la raya y así volverse partidarios, obsesivos de cualquier secta, club o moda pasajera y en inquisidores de los desiguales.
Es una guerra perdida: todo ser desde que nace, es único y singular. Distinto.

Quienes tienen la necesidad de descubrir qué los hace únicos, de reforzar sus características naturales, de construirse, inventarse y expresarse; de marcar y compartir sus particularidades, sus desigualdades; quienes se conocen, pueden compartir con facilidad quiénes son y hacerlo de un modo único, inventando un propio lenguaje; un alfabeto nuevo, para cada nuevo sentimiento.


El cuerpo, el instinto, la capacidad de explorar, de provocar, de jugar, son herramientas que todos tenemos y podemos usar (sin perjudicar a nadie) como mejor se nos ocurra.
Lo que se hace con el cuerpo no es una finalidad sino un medio directo para conocerse mejor, para saberse un poco más, para sorprenderse con las propias reacciones, para enfrentar los prejuicios que se tienen sobre sí mismo y para poder definir mejor los gustos y preferencias.
Explorar el cuerpo a voluntad, poner el cuerpo, usarlo, vivirlo, es la mayor expresión de libertad que una persona se puede dar.
Solamente basta con ser conscientes de estar viviendo una experiencia corporal para convertirla en sensorial y que sirva para aprender de ella.

Las marcas son el resultado de la experiencia: la huella, la consecuencia.
Todas las marcas son permanentes, aunque algunas parezcan invisibles y otras no estén en el cuerpo.
El cuerpo con sus marcas permanece mientras hay vida y la vida con sus marcas, mientras hay cuerpo.

Las modificaciones corporales parten del deseo de producir una pequeña alteración física controlada, una marca que exprese en la superficie del cuerpo, algún rasgo del interior.
Son una expresión de libertad y significación.
Son una confirmación de ser únicos. Son reapropiación de lo propio.

Un medio de significación común es el tatuaje.
Mediante el tatuaje se plasma un sentimiento o una idea en el cuerpo.
Un registro de un momento efímero o sensación singular.
El relato gráfico pasa a formar parte de la biología de la persona.
Por lo que podemos decir que una persona no lleva los tatuajes en el cuerpo, sino que son parte de ella y que comunican su esencia.
Cuando el diseño es una respuesta honesta a las inquietudes de la persona, el tatuaje adquiere un significado íntimo y profundo que trasciende la cualidad ornamental del mismo.

Hay un dicho que dice que al tatuar las agujas van removiendo la piel para dejar al descubierto los colores que la persona lleva dentro.




Parábola histórica, de lo singular a lo popular.

La masificación y la moda le cambiaron de sentido del tatuaje.
Pero en vez de generarse un círculo virtuoso en donde se pudiera crecer creativamente y explorar nuevos rumbos gráficos y expresivos, se cayó en la repetición. A pesar de la aceptación y el permiso social, prevaleció la necesidad del uniforme. La clonación.

La intención de la masa parece ser hacer lo mismo que otro haya hecho antes con probado éxito. Pero el resultado es distinto. Va perdiendo impacto, va perdiendo el sentido, va perdiendo, inclusive, la belleza estética, el rol decorativo.

Todo ya fue hecho y es influencia. Todos en algo nos repetimos.
La diferencia la hace lo que se le agrega de propio a propósito.
Cuando no hay nada propio en lo que hacemos, o cuando es forzado, o inseguro, las respuestas, los resultados, no son genuinos. Es el sin sentido de la repetición.

El tatuaje insignificante se volvió masivo (un delfín pequeñísimo para que no se vea, una letra china para que no se entienda, unas cerezas, una pisaditas de oso fuera de escala, o bien una masa de líneas negras entrelazadas, mal llamada tribal.)
El deseo de lo insignificante. De no decir nada. De no ser.
La significación de quien elige marcarse una insignificancia.
Ser insignificante. Ser sin sentido. Ser Nada.

Pero ser uno más. Ser parte. Ser muchos.
Como los que se tatúan para pertenecer: Logos, clubes de fútbol (viva boca), marcas, productos, rótulos (Born to loose-XXX-Vegan-Puta-Hermosa-Chevrolet-Rolling Stones)

Qué pasa con el origen, el fundamento, la intimidad, el porqué de las elecciones que se hicieron, cuando se ven fuera de contexto. Cuando se da la paradoja de que “el original” se encuentra rodeado de sus propios clones, vuelto un cliché vulgar de si mismo.
Que pasa cuando se produce la necesidad de un nuevo cambio, una mutación que nos devuelva a ese lugar, en el que solo entraba uno mismo. El arte corporal Es la persona. Es muy difícil volver atrás, cambiar de planes, rehacerse, borrarse.

Sería un gran gesto de quienes no tienen ideas propias, recurrir a algún tatuador de categoría, que sepa interpretarlos artísticamente a cada uno, en vez de ir al tatuador más barato del barrio y juntos usurpar impunemente los derechos de autor de alguien y el derecho de ser único de alguien más.

No vale el homenaje, no vale decir qué es influencia, cuando es copia de señas particulares. Es robo de identidad y es un espanto.

Sudamérica Renace

Emergente

Clontexto

Performance
Teatro El excéntrico
16.05.2009

Sobre los tatuajes

La memoria no se borra.

Nota de de Emilio deCecco para diario Crítica.
(Click en la imagen para poder leer)

Encarnada

Difusa

3 dibujos( infancia y dictadura)

Redención*

"*Redención significa volver a adquirir algo que se había enajenado.
En la antigüedad, conseguir mediante pago la libertad del esclavo o el cautivo."

Bajo Tierra

Subterraneos de Buenos Aires. Linea A, estación Puán.

Cubismo

Primero

Faltaban solo 10 días para cumplir mi primer año.
Un año no pudo medir si el tiempo que fué, era mucho o poco.
Un año era toda una vida, entonces.

Era una vida de cariño. De siestas, de canciones. De solcito.
De galletas azucaradas para mí.
Solamente un año. Casi.
Ni siquiera un año.

Había un mundo adulto fuera de la casa.
Peronistas. Montoneros. Triples As.
Gorilas. Dictadores Asesinos.
Represión. Y los primeros Desaparecidos.

Y mis papás, intelectuales y revolucionarios.
Luchando para darnos, 
(a vos y a mi)
una realidad distinta.

Nos habíamos mudado hacía poco a
la provincia de Mendoza.
Clandestinos.
(Clan-Destinos?)

Paseo en auto. Trampa.
Persecución. Balacera, intento de huida.
Recuerdos desesperados.
El olor de la última adrenalina.

Ruido.
Voces que ya no suenan como las nuestras.
Mi llanto escondido debajo de un asiento.
Trato de callar las balas invisibles.
Cierro los ojos. La primer despedida.

Bajamos del auto y mamá corre a pie conmigo en brazos.
Silencio absoluto. El pulso acelerado.
Nuestra piel. El último contacto.
Desaparecer. Sobrevivir.

Minutos. Horas. Incontables
Oigo a mamá, que llora.
Lejos ó cerca.
Después ya no la escucho.

Ya no vuelven las caras conocidas.
La inconsecuencia total.
Nada sigue su curso.
Barajar y dar de nuevo.

Otros brazos. Otros olores. Otra ropa.
Otra cama. Otro nombre. Otra vida.
Sólo ese pedacito de memoria dudosa, borroneada, inconclusa
que va perdiendo espacio.

Sus caras se van confundiendo con otras caras.
Desdibujadas hasta la incógnita.
La vida anterior se aleja con los minutos.
Va siendo reemplazada por esta otra realidad,
que lo acapara todo y que no permite bajar la guardia;
que hace dudar si lo que añoro, fué o no real.

Qué. Dónde. Cómo. Con quién. Porqué.
Parece anecdótico para todos, menos para mí.
Más o menos malo. Más o menos perverso.
Más o menos presente. Mas o menos llagado.
Más o menos aceptable.

Después me devolvieron.
Lo que quedaba de mí. Nunca a casa.
Me devolvieron pero seguí perdida.
Durante el siguiente año fui adoptada.
Terminó el pasamanos y se estableció esa realidad.

Perdido completamente el hilo de la historia.
La sensación desesperada y vacía,
se tragó de un bocado toda necesidad de búsqueda.
Se me estiraron los huesos y seguí perdida.
Fui construyendo una vida flotante,
sin dejar de estar perdida.

Fueron necesarias 2 décadas,
para empezar a volver.
Mucho o poco tiempo. Cotidiano.
Perdida de mis pérdidas.
Y otros 10 años más intentando,
recuperar lo que no está.

Feliz de tener mis penas de vuelta.
Lejos de haber llegado.

Baldosa

Un agradecimiento a la gente que trabaja en Barrios x Memoria y Justicia.
Por esta baldoza que queda frente al Normal 4 en Acoyte y Rivadavia, donde estudió mi mamá.

Y por todas las baldozas que van apareciendo, arraigando a los muertos de la dictadura a nuestra ciudad y nuestra historia, para que núnca más sean Desaparecidos.



(Aunque la fecha está equivocada, no le quita sentido al homenaje)

Festejo

Dentro de unos días cumplo 33 años.
Me pregunto qué es cumplir años. Cumplir con estar vivo. Cumplir con no haberse muerto durante un año más. Festejar seguir viviendo. Rememorar el día en que se comenzó a vivir fuera de la madre. Reunirse. Compartir la vivencia, transmitir y establecer la memoria de ese comienzo, que pertenece tanto a la madre como al hijo. Cuando no se tiene la mamá, el cumpleaños pierde la mitad del sentido.
Para mi pasó a ser un ritual para la sociedad, para los otros.
Interiormente mis cumpleaños, siempre fueron ella y yo. Yo sin ella, frente al espejo, diciéndole, feliz cumpleaños mamá, gracias por darme la vida, lo hicimos un año más. Como si conservar mi vida durante ese año, fuera conservar de algún modo también la suya y ese fue siempre mi compromiso con ella, año a año.
Ahora que tengo un hijo, mi compromiso se renueva con él. Y el festejo vuelve a tener sentido, porque él no estaría acá si yo no hubiera sobrevivido todos estos años. Ahora mi cumpleaños es de los tres, mi mamá, mi hijo y yo. Y mi compromiso es ahora con él, para que nunca le falte su mamá, su historia ni su festejo.

Paradoja

Celebrar los primeros 6 meses de vida de mi hijo,
el mismo día del aniversario de la muerte de mis padres.

Transición

Retro Ceso

Pedido de Nulidad de Adopción

Conclusión 1

Cuál fue el comienzo de la muerte en vida de no tener fin? Cuán al principio? De todas las historias sin final, creo que la primera es mi madre. Secuestrada frente a mis ojos. Desaparecida para siempre. La incompletud de no volver a encontrarla. La Soledad. El ansia convirtiéndose en ansiedad. La incógnita. Chiquita, desarmada de las palabras, aún no aprendidas, cargando el sinsentido de no poder asignarle contexto a la tristeza. Un día muuuchos años después, durante un sueño psicodélico, volví en el tiempo. Viajé de regreso hasta ese lugar, en que me atrapaba mi pesadilla infantil más recurrente. Me encontré en ese mismo pasillo, donde las sombras me perseguían pisándome los talones. Busqué detrás de las puertas, detrás de todas las caras desconocidas, esa cara que no aparecía. Esa cara que me pertenecía. Cuando era una niña y ese era solo un sueño, siempre me despertaba en ese punto. Desesperada, sin saber como explicar porqué ese sueño feo, me daba tanta angustia. Pero como yo ya no era una niña, y eso no era exactamente un sueño, ese día fuí un paso más allá. Me arrastré hasta el final del pasillo y con mi manito empujé la última puerta. Ella estaba ahí. Ma Ma. Parada al final de los finales. Recién cuando la ví, supe que la había estado buscando toda la vida. Que ese era El vacío. La incógnita. El nudo en el estómago. Estiré los brazos y me abracé a su cuello -aunque fue mi amigo el pájaro quien me prestaba su abrazo ese día- Ahí estaba ella. Su olor. Su calor. Su respiración Sus ojos… Y yo, perdida en ella, en la felicidad de volver a verla, en su abrazo imposible. Imposible. Imposible. Imposible. Imposible… Con la velocidad divinorum de la salvia, mi madre se deshace en el abrazo. Busco su cara pero ya no la encuentro, Todo se ha transformado. Me encuentro con gente extraña. Gente que me da miedo. Quiero salir de ese abrazo, pero no puedo. Esa gente ahora me lleva a upa. Lejos. Y no me deja volver. Entonces me despierto asustada. Miro alrededor y sin saber que edad tengo, hablo con voz de niña, aunque ya tengo mas de 20 años. “…Creo que tuve un sueño… que siempre sueño… Creo que soñé un lugar…que creo que conozco… ese lugar…creo que yo estuve ahí antes….” Bastó que evocara ese lugar, para caer profundamente en trance nuevamente. Otra vez el mismo pasillo. Las puertas a los costados, que ya ni miro. Sé a donde ir. Sigo derecho al frente, directo hasta el final. Abro la última puerta. Ahí está ella otra vez. Ma Ma me sonríe, a unos metros de distancia. Ya no nos acercamos, por miedo a romper la magia. Nos despedimos. Hasta luego. El sueño se apaga. Vuelvo al tiempo real todos con los recuerdos a flor de piel. Me traigo impregnada la paz de su sonrisa y la seguridad de su abrazo. Creo que esa despedida fue el principio del fin de la inconclusión. Soy esa misma nena, siento el calor de mi madre que me abraza. Amándome del modo que solamente ama la madre. Plantándome con su amor en el mundo. Dejando en mí su huella, para cuando ella ya no esté. Soy mi madre que aún me abraza. Conservo su calor para siempre conmigo, haciéndome menos huérfana.