X los derechos de los chicos

MUESTRA EN LA TV PUBLICA POR LOS DERECHOS DE LOS CHICOS

La Televisión Pública invita a usted a la presentación de la Muestra, el viernes 20 de noviembre a las 16:00 en Figueroa Alcorta 2977, Buenos Aires.
El 20 de noviembre se cumplen 50 años de la aprobación por la Asamblea General de l a ONU de Declaración de los Derechos del niño, cuya primera enunciación se había hecho en 1923.
Que los chicos estén inscriptos, puedan jugar, tengan salud, sean queridos, puedan educarse, estén protegidos, tengan un nombre, se desarrollen en libertad, vivan en una casa, no sean abandonados ni maltratados y tengan una familia ni siquiera debiera ser enunciado, ni siquiera debiera suponerse que puede no ser así.
El tiempo transcurrido demuestra que sí es necesario seguir recordándolos, que el camino por seguir siendo arduo y largo, y que todos los esfuerzos que se hagan para que finalmente sean comprendidos y aplicados, son pocos.
Plasmados en las fantásticas ilustraciones de estos 11 profesionales del acercamiento a los chicos, y en la espontaneidad y belleza de las obras de los chicos, está una vez más el recordatorio de las pautas más elementales para construir la dignidad humana.
La Televisión Pública agradece a estos 11 maravillosos artistas su entusiasmo generosidad y el talento desplegado en estas obras que llenan de contenido la Muestra
Pablo Bernasconi,
Diego Bianki
Costhanzo
Istvansch
Isol
Juan Lima
Mei
Mirian Luchetto
Natalia Lis Ludueña
Cristian Turdera
Angela Urondo

La Muestra permanecerá abierta al público hasta el 20 diciembre y podrá verse entre las 9 de la mañana y las 7 de la tarde

Vida Nueva

Sobre arte corporal e identidad

Significarse significa: darse sentido, entender el sentido de la propia vida y compartir ese sentido con los demás.

Todos tenemos un cuerpo con puntos fuertes y débiles.
El cuerpo es el medio a través del cual sentimos los estímulos de la vida.
Es nuestro principal medio de comunicación; por el cuerpo nos enteramos de lo que ocurre afuera nuestro y le manifestamos al afuera lo que nos pasa por dentro.
El cuerpo: movimiento constante, en permanente percepción del universo, siente diferente cada momento.
Estamos vivos porque tenemos un cuerpo. Somos el cuerpo vivo.


Hay quienes viven sin ninguna conciencia sobre sí mismos y otros que viven explorándose. Todos se significan de algún modo.
No todos desean hacer una búsqueda profunda (quizá porque no quieren, porque no pueden o porque no se animan).
Quienes no se conocen, aún así se expresan de un modo que creen propio.
Tratan de parecer iguales, de no ser notados, están escondidos en las preferencias populares, en las normalidades. Políticamente correctos, conservadores y obedientes. Prefieren no elegir. No saltar, no llamar la atención, no generar conflictos, no pasarse de la raya y así volverse partidarios, obsesivos de cualquier secta, club o moda pasajera y en inquisidores de los desiguales.
Es una guerra perdida: todo ser desde que nace, es único y singular. Distinto.

Quienes tienen la necesidad de descubrir qué los hace únicos, de reforzar sus características naturales, de construirse, inventarse y expresarse; de marcar y compartir sus particularidades, sus desigualdades; quienes se conocen, pueden compartir con facilidad quiénes son y hacerlo de un modo único, inventando un propio lenguaje; un alfabeto nuevo, para cada nuevo sentimiento.


El cuerpo, el instinto, la capacidad de explorar, de provocar, de jugar, son herramientas que todos tenemos y podemos usar (sin perjudicar a nadie) como mejor se nos ocurra.
Lo que se hace con el cuerpo no es una finalidad sino un medio directo para conocerse mejor, para saberse un poco más, para sorprenderse con las propias reacciones, para enfrentar los prejuicios que se tienen sobre sí mismo y para poder definir mejor los gustos y preferencias.
Explorar el cuerpo a voluntad, poner el cuerpo, usarlo, vivirlo, es la mayor expresión de libertad que una persona se puede dar.
Solamente basta con ser conscientes de estar viviendo una experiencia corporal para convertirla en sensorial y que sirva para aprender de ella.

Las marcas son el resultado de la experiencia: la huella, la consecuencia.
Todas las marcas son permanentes, aunque algunas parezcan invisibles y otras no estén en el cuerpo.
El cuerpo con sus marcas permanece mientras hay vida y la vida con sus marcas, mientras hay cuerpo.

Las modificaciones corporales parten del deseo de producir una pequeña alteración física controlada, una marca que exprese en la superficie del cuerpo, algún rasgo del interior.
Son una expresión de libertad y significación.
Son una confirmación de ser únicos. Son reapropiación de lo propio.

Un medio de significación común es el tatuaje.
Mediante el tatuaje se plasma un sentimiento o una idea en el cuerpo.
Un registro de un momento efímero o sensación singular.
El relato gráfico pasa a formar parte de la biología de la persona.
Por lo que podemos decir que una persona no lleva los tatuajes en el cuerpo, sino que son parte de ella y que comunican su esencia.
Cuando el diseño es una respuesta honesta a las inquietudes de la persona, el tatuaje adquiere un significado íntimo y profundo que trasciende la cualidad ornamental del mismo.

Hay un dicho que dice que al tatuar las agujas van removiendo la piel para dejar al descubierto los colores que la persona lleva dentro.




Parábola histórica, de lo singular a lo popular.

La masificación y la moda le cambiaron de sentido del tatuaje.
Pero en vez de generarse un círculo virtuoso en donde se pudiera crecer creativamente y explorar nuevos rumbos gráficos y expresivos, se cayó en la repetición. A pesar de la aceptación y el permiso social, prevaleció la necesidad del uniforme. La clonación.

La intención de la masa parece ser hacer lo mismo que otro haya hecho antes con probado éxito. Pero el resultado es distinto. Va perdiendo impacto, va perdiendo el sentido, va perdiendo, inclusive, la belleza estética, el rol decorativo.

Todo ya fue hecho y es influencia. Todos en algo nos repetimos.
La diferencia la hace lo que se le agrega de propio a propósito.
Cuando no hay nada propio en lo que hacemos, o cuando es forzado, o inseguro, las respuestas, los resultados, no son genuinos. Es el sin sentido de la repetición.

El tatuaje insignificante se volvió masivo (un delfín pequeñísimo para que no se vea, una letra china para que no se entienda, unas cerezas, una pisaditas de oso fuera de escala, o bien una masa de líneas negras entrelazadas, mal llamada tribal.)
El deseo de lo insignificante. De no decir nada. De no ser.
La significación de quien elige marcarse una insignificancia.
Ser insignificante. Ser sin sentido. Ser Nada.

Pero ser uno más. Ser parte. Ser muchos.
Como los que se tatúan para pertenecer: Logos, clubes de fútbol (viva boca), marcas, productos, rótulos (Born to loose-XXX-Vegan-Puta-Hermosa-Chevrolet-Rolling Stones)

Qué pasa con el origen, el fundamento, la intimidad, el porqué de las elecciones que se hicieron, cuando se ven fuera de contexto. Cuando se da la paradoja de que “el original” se encuentra rodeado de sus propios clones, vuelto un cliché vulgar de si mismo.
Que pasa cuando se produce la necesidad de un nuevo cambio, una mutación que nos devuelva a ese lugar, en el que solo entraba uno mismo. El arte corporal Es la persona. Es muy difícil volver atrás, cambiar de planes, rehacerse, borrarse.

Sería un gran gesto de quienes no tienen ideas propias, recurrir a algún tatuador de categoría, que sepa interpretarlos artísticamente a cada uno, en vez de ir al tatuador más barato del barrio y juntos usurpar impunemente los derechos de autor de alguien y el derecho de ser único de alguien más.

No vale el homenaje, no vale decir qué es influencia, cuando es copia de señas particulares. Es robo de identidad y es un espanto.

Sudamérica Renace

Emergente

Clontexto

Performance
Teatro El excéntrico
16.05.2009

Sobre los tatuajes

La memoria no se borra.



Nota de de Emilio deCecco para diario Crítica.
(Click en la imagen para poder leer)

Encarnada

Difusa

Lástima Dura

Algo me pica.
En todos lados, pero en la pierna.
No me alcanzan las uñas para calmar el ardor.
Voy pinchando, frotando, arrancando la capa mas fina de la piel
Tratando de liberar el veneno, que se multiplica todavía adentro.
Es casi erótico, el contacto de los dedos tocando
La carne viva, el adentro del cuerpo.
Ahí estoy yo.
Los dedos autómatas, las uñas, trabajando.
Ya nada duele, ni pica, ni importa. (Tal vez mañana)
Escarban más y más profundo, hasta que el alivio resbala.
Una válvula de escape, un drenaje, una salida, un cable a tierra.
Una herida expuesta. Y otra. Y otra. Y otra.
Haciendo cáscaras, costras, cráteres
Y siempre mi tendencia a removerlas
Dejando cicatrices, dejando evidencia.

3 dibujos( infancia y dictadura)

Redención*

"*Redención significa volver a adquirir algo que se había enajenado.
En la antigüedad, conseguir mediante pago la libertad del esclavo o el cautivo."

Bajo Tierra

Subterraneos de Buenos Aires. Linea A, estación Puán.

Cubismo

arena en los ojos

El asesino Smaha Borzuk va a marpla de veraneo.



Los organismos de Derechos Humanos de Mendoza, repudiamos la decisión de la Cámara Federal de Apelaciones de Mendoza, que dejó libres a los últimos represores que estaban presos en nuestra provincia: Eduardo Smaha Borzuk y Armando Osvaldo Fernández principales torturadores del Centro Clandestino de Detención D2. Con estas disposiciones NO QUEDA NINGÚN REPRESOR PRESO EN MENDOZA.



Eduardo Smaha Borzuk, fue liberado el 12 de noviembre y Armando Fernández el 17 de noviembre. Se encontraban detenidos a disposición del juzgado federal Nº 1 a cargo del Dr. Walter Bento y procesados por delitos de lesa humanidad cometidos durante la última dictadura militar, entre ellos, por el asesinato del escritor y poeta Francisco “Paco” Urondo y la desaparición de Rosario Aníbal Torres y Juan Domingo Britos.



La excarcelación fue resuelta por la Cámara Federal de Apelaciones de Mendoza, fundada en la idea que no existe peligro de fuga, que su libertad no implica un obstáculo para el accionar de la justicia, y por que no pueden volver a cometer los mismos delitos. Sin embargo, los delitos de desaparición forzada que se le imputan a todos los nombrados son delitos de carácter permanente, que se siguen cometiendo, por lo que estos represores siguen delinquiendo sin cesar y hasta que aparezca el último cuerpo del último desaparecido de nuestra provincia.

Los argumentos del tribunal son inconsistentes a la luz de los crímenes aberrantes por los cuales se acusa a todos los represores. Está claro que la clandestinidad con la cual se manejaron los operativos de secuestro, el ocultamiento de los cuerpos de miles de desaparecidos, la utilización de todo el poder del Estado para asesinar, torturar, desaparecer, robar y los 32 años sin justicia, son más que contundentes para considerar que su libertad no sólo implica la alteración de la paz social y merece el repudio más absoluto, sino que es una demostración de la inexistencia de justicia, lo cual es mucho más que un simple obstáculo de la misma.



La Cámara Federal de Mendoza está integrada por: Alfredo Juan López Cuitiño; Carlos M. Pereyra González; Julio Demetrio Petra Fernández, Luís Francisco Miret, Antonio Alberto Endeiza y Otilio Roque Romano. La mayoría de estos jueces vienen de la dictadura.

La decisión que han tomado deja en estado de desprotección y peligro constante a testigos, sobrevivientes, familiares, abogados, y querellantes, cuyo testimonio es la prueba fundamental en estas causas por lo que están expuestos a sufrir ataques de estos personajes entrenados especialmente para actuar con total impunidad, lo que ha quedado demostrado con la desaparición de Julio López.

Los organismos de derechos humanos de Mendoza, responsabilizamos a toda la Justicia Federal por el peligro y por cualquier agravio o amenaza que puedan sufrir sus integrantes, especialmente los abogados que nos representan.



EXIGIMOS que todos los estamentos políticos se pronuncien ante la Justicia Federal, por la impunidad reinante, legisladores, el gobierno provincial, el gobierno nacional, el colegio de abogados.



LA IMPUNIDAD EN MENDOZA



En Mendoza hay más de 200 detenidos desaparecidos, por quienes se han presentado más de 150 causas en la Justicia Federal, de las cuales NINGUNA HA SIDO ELEVADA A JUICIO ORAL Y PÚBLICO, por la actitud claramente dilatoria de jueces, fiscales y defensores oficiales.



La Cámara este año dictó la FALTA DE MÉRITO y liberó en la causa por los asesinatos de Amadeo Sánchez Andía y de Víctor Romano Rivamar, a los procesados de la Policía Federal: Rodolfo “Willy” Cardello, Luis José Mirotta, Marcelo León, Carmelo Cirella Paredes; y quien fuera el jefe de Inteligencia de la Pol. Federal, y aún continúa prófugo Ricardo “el ruso” Aleks.



EXIGIMOS JUICIO Y CASTIGO

EXIGIMOS CARCEL COMÚN A LOS REPRESORES

Primero

Faltaban solo 10 días para cumplir mi primer año.
Un año que no pudo medir si el tiempo que fue, era mucho o poco.
Un año era toda una vida, entonces.

Era una vida de cariño. De siestas, de canciones.
De solcito. De galletas azucaradas para mí.
Solamente un año. Casi. Ni siquiera un año.

Había un mundo adulto fuera de la casa.
Peronistas. Montoneros. Triples As.
Gorilas. Dictadores Asesinos.
Represión. Y los primeros desaparecidos.

Y mis papás, intelectuales y revolucionarios.
Luchando para dejarme a nosoros,
(si, a vos y a mi),
una realidad distinta.

Nos habíamos mudado hacía poco a
la provincia de Mendoza.
Clandestinos.
(Clan-Destinos?)

Paseo en auto. Trampa.
Persecución. Balacera, intento de huida.
Recuerdos desesperados.
El olor de la última adrenalina.

Ruido.
Voces que ya no suenan como las nuestras.
Mi llanto escondido debajo de un asiento.
Trato de callar las balas invisibles.
Cierro los ojos. La primer despedida.

Bajamos del auto y mamá corre a pie conmigo en brazos.
Silencio absoluto. El pulso acelerado.
Nuestra piel. El último contacto.
Desaparecer. Sobrevivir.

Minutos. Horas. Incontables
Oigo a mamá, que llora.
Lejos ó cerca.
Después ya no la escucho.

Ya no vuelven las caras conocidas.
La inconsecuencia total.
Nada sigue su curso.
Barajar y dar de nuevo.

Otros brazos. Otros olores. Otra ropa.
Otra cama. Otro nombre. Otra vida.
Sólo ese pedacito de memoria dudosa, borroneada,
que va perdiendo espacio.

Sus caras se van confundiendo con otras caras.
Desdibujadas hasta la incógnita.
La vida anterior se aleja con los minutos.
Va siendo reemplazada por esta otra realidad,
que lo acapara todo y que no permite bajar la guardia;
que me hace dudar si lo que añoro, era o no real.

Qué. Dónde. Cómo. Con quién. Porqué.
Parece anecdótico para todos, menos para mí.
Más o menos malo. Más o menos perverso.
Más o menos presente. Mas o menos llagado.
Hay más o menos aceptables?

Después me devolvieron.
Lo que quedaba de mí. Nunca a casa.
Me devolvieron pero seguí perdida.
Durante el siguiente año fui adoptada.
Terminó el pasamanos y se estableció esa realidad.

Perdido completamente el hilo de la historia.
La sensación desesperada y vacía,
se tragó de un bocado toda necesidad de búsqueda.
Se me estiraron los huesos y seguí perdida.
Fui construyendo una vida flotante,
sin dejar de estar perdida.

Fueron necesarias 2 décadas,
para empezar a volver.
Mucho o poco tiempo. Cotidiano.
Perdida de mis pérdidas.
Y otros 10 años más intentando,
recuperar lo que no está.

Feliz de tener mis penas de vuelta.
Lejos de haber llegado.



"...La historia compartida con los antepasados
constituye el suelo ancestral
que le otorga Pertenencia al sujeto..."

Baldozas

Un agradecimiento a la gente que trabaja en Barrios x Memoria y Justicia.
Por esta baldoza que queda frente al Normal 4 en Acoyte y Rivadavia, donde estudió mi mamá.

Y por todas las baldozas que van apareciendo, arraigando a los muertos de la dictadura a nuestra ciudad y nuestra historia, para que núnca más sean Desaparecidos.



(Aunque la fecha está equivocada, no le quita sentido al homenaje)

Alicia

Quién era mi mamá?
Es una pregunta que me hago a diario hace más de 30 años.
Alicia es mi madre y desapareció el 17 de junio de 1976,
cuando yo tenía casi un año,
en manos de dictadores militares Argentinos.
Después, su figura (como la de mi papá) se fueron desdibujando
hasta convertirse en una gran incógnita.
Ella era como un secreto implícito.
Algo que todos sabíamos y de lo que no se debía hablar.
Pero existía. Su figura omnipresente,
dándole sentido y sinsentido a nuestros vínculos.

En cambio mi papá era un secreto a secas.
Tan secreto que aparentemente no existía.

Pasados 20 años sin ellos, empecé a encontrar
el camino que me devolvía a mi verdadero origen.
A partir de que supe de donde(o de quienes) vengo, pude ir encontrándole
respuestas al ruidoso silencio de mi infancia.

No al principio.
Pero después de saber Quién era papá, recomponer su figura fue casi fácil.
Con la suerte de su oficio, pude leerlo directamente, Sin necesidad de intérpretes sobre su persona.
En cambio, a medida que conocía más sobre él, me daba cuenta que
de mi mamá en cambio, no sabía nada.
Tal vez fuera la comparación. La cantidad de veces que se lo recuerda,
la cantidad de gente que lo sigue evocando, que produce el contraste, con la sensación de invisibilidad que tengo sobre mamá.
Lo doble desaparecida. Lo inconclusa.
Lo solita.

Aunque a veces veo asomarse personas que la conocieron con historias, recuerdos e impresiones para sumar su miguita a este rompecabezas, que siempre tiene algunas piezas que no encajan, pero muchas que si.

Así que: Si sabes quién era Alicia Cora Raboy, mandame unas líneas contándome Imágenes, escritos o cualquier cosa referida a ella, Bienvenidos.

Para armar desde la memoria colectiva una memoria mas fuerte.


(Gracias Alicia Barthe, por las cartas!
y a Lucio por el recuerdo)

Punto Aire Punto

Festejo

Dentro de unos días cumplo 33 años.
Me pregunto qué es cumplir años. Cumplir con estar vivo. Cumplir con no haberse muerto durante un año más. Festejar seguir viviendo. Rememorar el día en que se comenzó a vivir fuera de la madre. Reunirse. Compartir la vivencia, transmitir y establecer la memoria de ese comienzo, que pertenece tanto a la madre como al hijo. Cuando no se tiene la mamá, el cumpleaños pierde la mitad del sentido.
Para mi pasó a ser un ritual para la sociedad, para los otros.
Interiormente mis cumpleaños, siempre fueron ella y yo. Yo sin ella, frente al espejo, diciéndole, feliz cumpleaños mamá, gracias por darme la vida, lo hicimos un año más. Como si conservar mi vida durante ese año, fuera conservar de algún modo también la suya y ese fue siempre mi compromiso con ella, año a año.
Ahora que tengo un hijo, mi compromiso se renueva con él. Y el festejo vuelve a tener sentido, porque él no estaría acá si yo no hubiera sobrevivido todos estos años. Ahora mi cumpleaños es de los tres, mi mamá, mi hijo y yo. Y mi compromiso es ahora con él, para que nunca le falte su mamá, su historia ni su festejo.

Paradoja

Celebrar los primeros 6 meses de vida de mi hijo,
el mismo día del aniversario de la muerte de mis padres.

Transición

Te parecés a papá

Retro Ceso

Pedido de Nulidad de Adopción

Principios Nudos y Finales

Conclusión 1

Yo nunca supe terminar nada.
Repaso una larga lista de inconclusos: Estudios, amistades, proyectos, amores, hobbies, delirios y emprendimientos de todo tipo - porque para empezar siempre soy muy creativa-, todos fueron quedando descabezados antes de terminar. Si hubiera sabido antes que las cosas nunca suceden hasta que están completamente hechas, talvez no hubiera dejado tantas cosas inconclusas por el camino. Guardo mi orgullo, guardo la vergüenza de ser experta en finales abiertos, en anti finales.
Mi modo de terminar las cosas era esperar que se disuelvan por si mismas, como si con ignorarlas fuera suficiente. Siempre creí que el aburrimiento mataba la pasión a la mitad de camino; pero cuando buceo un centímetro mas hondo, me doy cuenta que es el miedo el que los mata. Y de que yo viví petrificada de miedo, muerta en vida, con mi caparazón a modo de escudo. Tomando no-decisiones. Reculando. No-viviendo del miedo. Encerrada con mi des-virtud, con mi des- gracia. Justamente, por lo difícil que me resultaba terminar cualquier asunto se me hacía imposible ponerle fin a ese problema.

Entonces. Cuál pudo ser el comienzo de esto de no tener fin(es)? Cuán al principio?

De todas las historias sin final, creo que la primera es la de mi madre.
Secuestrada frente a mis ojos. Desaparecida para siempre.
La incompletud permanente por no volver a encontrarla. La Soledad.
El ansia convirtiéndose en ansiedad. La incógnita suspendida en el tiempo.
Yo chiquita, desarmada de las palabras aún no aprendidas.
Portadora del sinsentido de no poder asignarle contexto a la tristeza.

Muchísimos años después de perderla, durante un sueño psicodélico, pude volver en el tiempo. Viajé de regreso hasta ese lugar en que me atrapaba mi pesadilla infantil más recurrente. Me encontré en ese mismo pasillo, donde las sombras me perseguían pisándome los talones. Busqué detrás de las puertas. Miré uno por uno los gestos de las caras desconocidas. Esa cara, que no aparecía. Esa cara, que me pertenecía.

Cuando era una niña y ese era solo un sueño, siempre me despertaba en ese punto. Desesperada y sin saber como explicar porqué ese sueño feo me daba tanta angustia. Pero como yo ya no era una niña y eso no era exactamente un sueño, ese día fuí un paso más allá. Me arrastré hasta el final del pasillo y con mi manito empujé la última puerta.
Ella estaba ahí. Ma Ma.
Parada al final de los finales.

Recién cuando la ví, supe que la había buscado toda la vida.
Que ella era El vacío. La incógnita. El nudo en el estómago.
Estiré los brazos y me abracé a su cuello
-aunque mi amigo el pájaro me prestaba su abrazo ese día-
Ahí estaba ella. Su olor. Su calor. Su respiración Sus ojos…
Y yo entregada a ella, a la felicidad de volver a verla.
Perdida en su abrazo imposible. Imposible. Imposible. Imposible. Imposible…



Con la velocidad divinorum de la salvia, mi madre se deshace en el abrazo.
Busco su cara pero ya no la encuentro, Todo se ha transformado. Me encuentro con gente extraña. Gente que me da miedo. Quiero salirme de ese abrazo, pero no puedo. Esa gente ahora me lleva. Lejos. Y no me deja volver.

Entonces me despierto asustada. Miro alrededor y sin saber que edad tengo, hablo con voz de niña, aunque ya tengo mas de 20 años.
“…Creo que tuve un sueño… que siempre sueño… Creo que soñé un lugar…que creo que conozco… ese lugar…creo que yo estuve ahí antes….”

Bastó que evocara ese lugar, para caer profundamente en trance nuevamente. Otra vez el mismo pasillo. Las puertas a los costados, que ya ni miro. Sé a donde ir. Sigo derecho al frente, directo hasta el final. Abro la última puerta.
Ahí está ella otra vez. Ma Ma me sonríe, a unos metros de distancia.
Ya no nos acercamos, por miedo a romper la magia.
Contenemos el momento. Quieto.
Hablamos con los ojos.
Nos despedimos. Hasta luego.

El sueño se apaga. Vuelvo al tiempo real con todos los recuerdos a flor de piel.
Me quedan impregnadas la paz de su sonrisa y la seguridad del abrazo.
Creo que esa despedida fue el principio del fin de las inconclusiones.

Todavía soy esa misma nena, sintiendo el calor de mi madre que me abraza. Amándome del modo que solamente ama la madre. Plantándome con su amor en el mundo. Dejando en mí su huella, su semilla, para cuando ella ya no esté. Soy mi madre que aún me abraza. Conservo su calor para siempre conmigo, haciéndome menos huérfana.

Pertenencia

Derechos contrariados

Respiro

La papa

Mugre

Herencia

Herencia

# En genética, la herencia es el conjunto de caracteres fenotípicos y del genoma que transmite un individuo a la descendencia.
# En derecho, la herencia es la práctica de pasar propiedades, títulos y obligaciones luego de la muerte de una persona.
# En la programación orientada a objetos, la herencia es un mecanismo que permite derivar una clase de otra, de manera que extienda su funcionalidad.

Eje

Yo tengo una Pena

Casa Cuna

N.N.nena
"Marisol"

Provincia de Mendoza,
República Argentina.

Junio/Julio 1976

Incompleto

Incompleto

A mi álbum
le faltan un par de figuritas.
Pensé que las tenía todas, pero no.
Faltan unas viejas, del principio.

Me di cuenta hasta que un dia
en la cartera de mamá...
un bollito amarillo...
Que era de mi álbum.

Yo lo reconocí enseguida.
Alguien lo había arrancado de cuajo con tanta prolijidad
Que yo nunca noté su ausencia.

Convencida de que todas las historias
tenian principio abierto
me pareció normal
empezar sin prólogo por la décima hoja.

Rota, ante la evidencia.
Huérfana de la historia,
hasta ahí armada.
Sin Chau ni despedida.

Y la primera página,
llena de espacios vacíos.

Atrás-Adelante

"Atrás-Adelante"

Ascendencia:
y procedencia
de alguien.
Conjunto
de antepasados
o antesesores a una persona.

Descendencia:
Hijos
y demás generaciones
sucesivas.

Normal

*Normal*

-Mala Norma-

El Poder

El poder totalitario
utiliza una práctica
para que la responsabilidad
aparezca como proveniente
del agredido.

La Mentira

La Mentira

No es un hecho puntual,
es una construcción.
Una red
que engloba enunciados falsos,
secretos y prohibiciones
-conscientes e inconscientes-
que circulan y se transmiten
por todos los detalles
de la crianza

Gris

Sin bañarse.
Herido y sin desinfectar
Se reconoce.
Aprende su propio nombre
Por primera vez
No necesita un espejo
para recordar quién es.
Es libre.
Aún con la nostalgia
De lo que pudo ser
Sabe que el futuro es distinto.

Sus hijos no serán grises
Serán únicos.

Impertinencia

IMPERTINENCIA:

Es lo que no viene al caso,
lo que no es concerniente al tema,
es algo de lo que no se trata.
Esta fuera de lugar.
No pertenece al asunto.
A quien se le desdibuja la pertenencia,
mas que un sentimiento
de circunstancial exclusión,
siente la penosa vivencia
de la exclusión permanente:
la carencia de un ámbito
de convivencia
y participación

Ens est ens